UM OVO QUE REBENTOU*

Conheci o Ni na quebrada, num desses eventos em que a Periferia se une para fortificar sua luta de resistência social pela cultura e pela arte: por que há, sim, um movimento periférico onde a Arte vive. Quem for da capital paulista, quem conhecer minimamente o autor deste livro, certamente saberá do que falo e não precisarei desenhar a rota da Liberdade nem seu Sobrenome.

Trocamos nossos livros (nossas estreias: primeira coincidência) tomados por uma empatia instantânea, e só aquela corda na capa do livro dele, envolta a um coração fisiológico, arrancado do peito, já era o suficiente para eu levá-lo para casa sem mesmo saber do que se tratava. Era um tratado, um “Tratado Sobre o Coração das Coisas Ditas”, e não haveria imagem melhor que pudesse ilustrá-lo.

Fora a “visão de mundo”, talvez o modo de senti-la e tentar expressá-la em palavras, uma outra coincidência nos aproximava de modo visceralmente místico. “A um Certo Carlos”, dizia a frase que abria seu livro, o título de uma carta endereçada ao Drummond. Ora, dizer que quase caí da cadeira não é força de expressão. Peguei meu livro (“Sentimento do Fim do Mundo”) e coloquei ao lado do dele. “Caro Carlos,” dizia o meu. Sim, ambos os livros exibiam praticamente a mesma estrutura e ritmo como “comissão-de-frente”, a dizer para todos e para ele, Carlos, que o carnaval acabou e que o Mundo sambava numa eterna quarta-feira de cinzas.

Pois bem. Essas linhas, que ora traço por aqui, pretendem fugir de todo academicismo ou específica crítica literária, e isto certamente é uma demanda do próprio texto e deste sujeito (lírico?) que se esconde pelo nome de “Ni Brisant”. Penso, percebo e sinto que a obra do Ni se coloca num ponto onde, talvez, as questões literárias saltam para um plano segundo, e ali o Homem, com seu “ovo no lugar do coração”, ilumina-se mais e mais para dizer: estou vivo!

(Ni Brisant - Não levante o braço em vão)

Não quero dar a entender que na sua pena não há aquele cuidado estético e todo o aparato de instrumentos que um escritor deve forjar da Língua para transformar o Mundo em linguagem. Pelo contrário, há de haver muita técnica no ato de não deixá-la transparecer, e é exatamente esta faceta que percebemos em qualquer passagem textual sua que tocamos com os olhos, distraídos ou não.

Tomo a liberdade de voltar à experiência da leitura do Tratado, pois, dizem, um fato vale mais que qualquer argumento.

Nunca disse ao Ni, mas “Flora” (nome de sua amada filha) é também o nome da minha amada e falecida avó, uma das pessoas que mais amei nesta vida. O título desta crônica em si já me fisgava por completo naquela ocasião, e talvez nem tenha sido o fato de pensarmos muito (eu e minha esposa) nos nossos futuros filhos que tenha me causado tamanha e súbita emoção; talvez haja mesmo algo de muita técnica em ser “natural”, deixar a letras naturalmente batucarem no ritmo do coração.

“A arte não me levou aonde eu queria, / mas fez do meu coração um lugar habitável”, diz os versos da série “Para-choques”, impressas neste seu segundo livro. Suas palavras dizem mais de si e de sua obra que qualquer esforço crítico que eu possa ter (e aqui eis uma verdade, se é que existem). “Um prisioneiro na solitária / que serra uma grade de aço por ano / e faz dum plano de fuga sua oração diária”: quer imagem mais clara e fiel da alma deste sujeito lírico? Há como não aproximar este sujeito lírico do autor “Ni Brisant”, o cara que trampa, paga contas, agita saraus, tem RG, uma moto, e camisa dos Ramones? Difícil. Basta conhecê-lo, um pouco que seja, para perceber que em cada linha que traça, escorre, mais que as palavras, seu coração.

Mas eu falava de Flora, da crônica “Flora” do primeiro livro e do arrebatamento emotivo que tive. Ali, talvez eu tenha encontrado a melhor expressão em palavras do que seja a “Felicidade”. Está lá, já no primeiro parágrafo: “hoje meu corpo, alma e coração, ocupam o mesmo espaço”. Confesso, de uma maneira que só a obra de Ni pode nos invocar, que chorei. Mais: reli a crônica em voz alta à minha esposa, e ela também chorou.

Com este fato dito, volto ao que também já foi dito, o fato de sua literatura se colocar num ponto onde só há o humano, sua alma e seu coração. Questionei-o certa vez:

- Meu velho, de onde vem tanta coragem e tanta força expressas e evocadas nos seus textos? Você realmente acredita nelas?

Sua resposta foi clara e direta:

- Escrevo para elas existirem e eu acreditar nelas.

(Para Brisa)

A Literatura, em verdade, só tem um fim, a própria Literatura, diz a crítica convencional e aceita ao longo dos séculos. Tudo muito certo, tudo muito bem, mas a Literatura pode ser mais e tem provado isto também; talvez à maneira daquilo que os surrealistas franceses chamavam de “aproximação Arte-e-Vida”, sua obra pretende ser, mais que tudo, “viva”, no sentido de influenciar diretamente aquele que entra em contato com ela, seja do ponto de vista social e político, seja do ponto de vista humano-existencial; o que também pode sugerir, superficialmente numa primeira leitura, um texto com muitas nuances de “auto-ajuda”, este termo tão carregado de sentidos “menores” e comerciais do ponto de vista literário. Entretanto, num sentido mais profundo, não há Literatura que não seja ou não acabe servindo de “auto-ajuda”, já que é próprio da Literatura o querer “potencializar” a vida no leitor. Contudo, penso que sua literatura, entre outras nuances, esteja navegando num mar próximo, talvez inverso, e que poderíamos denominar de “alter-ajuda”, uma vez que estamos diante de um texto que, ainda que lírico e subjetivo, estimula a alteridade e propõe, sobretudo, um encontro profundo com o Outro.

Consciente desta “demanda técnica-literária”, não menos importante para qualquer escritor, “Para Brisa” mostra um poeta Ni Brisant muito mais potente, do ponto de vista estético, e, ainda, solto, à vontade com experimentações de novas formas e linguagem. Aforismos concisos e poéticos nos “Para-choques”, demonstram um escritor em constante auto-reflexão e reinvenção. “Todo sujeito é verbo / o tempo todo”, diz um deles; “Vida, me abrace forte. / Eu quero mais de você!”, um outro; e precisa falar mais?

Só mais um pouco, pois que necessário. “Cruzes Vazias”, poema central e importante desta obra, é um retrato límpido dos “homens modernos”, estes fantoches do Sistema no qual se inserem - homens que “chegam à aposentadoria sem saber a quem (ou ao quê) serviram”... Mas é preciso coragem: coragem de viver mesmo sabendo que a vida não é o que prometeram, talvez por se descobrir, ainda, que a vida é e pode ser muito mais: “Eis o último mantra, armadura e oração pra vida inteira: / Coragem, coragem, coragem, coragem, coragem.”

Não posso terminar, enfim, sem retornar-me a ela (Flora), até porque “Para Brisa” a traz novamente, agora numa carta de título “Amizade”, e, não por acaso, um dos momentos mais tocantes do livro. Sei que existem diversas outras cartas escritas neste tom e estilo, e faço fé que meu amigo leve a cabo a idéia de publicá-las todas juntas, e por que não com o título, que até sugeri, “As Faunas de Flora”?, mas isso, talvez, já é querer demais... Mas, Ni, queremos mais, a vida quer mais!, não?

“Flora, coragem!”, diz a primeira frase da carta. Seria mesmo à Flora este pedido de coragem? Ora, lindamente o texto vai falar da despedida e, talvez, da perda inexorável de um amigo. Indiretamente contado assim, à Flora, a carga emotiva vai se exponenciando ao limite da lágrima. Com esta “desculpa emotiva”, o texto ainda fala das histórias dos “homens sem história”, de todos os “Bahias” - “porque tanto faz ser um Bahia ou o filho do rei, sem luz nem amor, a gente é nada”, fica o ensinamento à Flora, e, enquanto ela não puder ler, a todos nós.

Uma última confissão: dá para contar nos dedos das mãos as passagens literárias que um dia me arrancaram alguma lágrima: uma cidade se construindo na “madeleine” de Proust, talvez; “Elegia 1938” de Drummond, provavelmente; um Deus-menino brincando no “Guardador de Rebanhos” de Caeiro, com toda a certeza... Isto basta, e isto é tudo.

Pósfácio do livro Para Brisa por Willian Delarte, escritor e co-editor da revista Rebosteio Digital.